Sans la miséricorde du Christ

"S’il y avait eu un autre témoin, je lui céderais volontiers la place, ici,
pour qu’il mène à bien le récit de la vie d’Adélaïde Marèse, telle qu’elle me
la laissa entrevoir au fil des quelques mois où nos exils coïncidèrent. Je ne
sais pas trop à quoi j’obéis en essayant de préserver par l’écrit une vie dont
les jours ne s’éclairèrent d’aucune gloire, qui fut toute de discrétion et de
secrète intransigeance, d’autant plus que je tends à croire que si une chose
est exemplaire en ce monde, toutes le sont : ou bien les célébrations de la
mémoire sont toutes méritées, ou bien aucune. Nous ne savons pas pourquoi nous
agissons ; la vie se sert de nous pour faire des échanges qui nous dépassent.
Je tâcherai de décrire le cheminement d’une femme depuis les jours de ce
qu’elle appelait le continent austral et qui est morte un dimanche, il y a
quelques semaines, à Paris, dans l’une des nefs de l’hôpital Saint-Louis,
après avoir vécu ses derniers mois dans le quartier du faubourg Saint-Denis où
quelques personnes garderont, avant de s’en aller à leur tour, juste le
souvenir de sa silhouette d’institutrice." Prix Femina