Le Conte d'hiver

PerditaVotre jeune saison... et la vôtre et la vôtre,Vous qui portez toujours, sur vos branches pures,Votre virginité en fleur... O Proserpine,Que n'ai-je encor les fleurs qu'en ton effroi,Du char de Pluton tu laissas tomber ! Le narcisseQui point avant que l'hirondelle ne se risqueEt qui émeut les vents de Mars de sa beauté,Et la violette, sombre mais plus suaveQue les paupières de Junon ou que l'haleineDe Cythérée. Les pâles primevères Qui meurent non mariées, sans avoir vuDans tout son feu Phébus.(Acte IV, scène 4)
Édition revue et augmentée d'une bibliographie